Invocações

Infortúnio

2011-03-29T00:01:00.010-03:00

E, sabido do cigarro
que fumavas ao desceres do ônibus,
fumava por mesmo porquê;
por que, então?
se nosso motivo
era nosso pesar
e engolíamos fumaça
como quem come da morte
e dávamos a partir
em separação.

E, sabido que tua casa
nos ficará assim tão penosa,
tua cama nosso sepulcro
tão frio,
sabidos estamos
dos passos que se dão arrependidos,
a distância se condenando perpétua,
da dor entre as esquinas sabidos
que caminhos tão duros
fazem incerta a volta ao amar,
penando amargor do outro
que é tudo
neste outro perdido,
e tomam uno corpo
dois fracassos:
o de não estares comigo
e o de estar apenas teu.

Sabido que a beleza
sem ti
perde a forma,
restando somente a forma
do nosso em vão
prevista em pungente latejo,
percorrendo a um eu
desabido de mim,
inda me ardo
puro dolente
por nos saber
luto do que somos,
futuramente fomos,
em peito vazio
pôr erro passado,
pra quê?

Meu bem,
não crê nesta
sorte tristonha;
nota esta vontade
querida:
desatado de rumos,
nosso amor ainda respira.

Os Gatos Nunca Se Cansam Do Tédio

2010-12-25T01:32:00.003-02:00

O mecanismo da poesia é a desesperança. Você sabe, no momento em que senta para escrever um bom poema, que não há um centavo entre você e ele. Na verdade, não há sequer um "você" entre ele e ele mesmo. Os poemas não têm estômago, não têm medo ou fome para retorcer as entranhas. Eles poderiam falar além do fim dos tempos e nunca se cansar. E, você sabe, talvez o façam.

Mundano

2010-12-04T16:20:00.008-02:00

Perante o mundo
não há condenados,
não há condenáveis,
grilhões não se cabendo em homem algum;

Perante o mundo
tuas ressalvas não te livrarão,
teu silêncio não te calará:
persiste a imponderável beleza do irredimível.

(Diminuo o volume da música e ouço a ausência da Lua e
[esqueço-me de todos os porquês
[que não têm o Amar e minha centelha dependurada no lábio não
[fulgura a primeira estrela da noite
e não lamento.)

Correndo frescor,
os pássaros da manhã voarão
junto aos homens,
e os homens do amanhã
junto a tudo.

Solitude

2010-10-21T20:35:00.007-02:00

Como lhe amo, ainda! faísca desta noite
e de todos os meus noturnais labirintos.

Ainda, amada, como lhe amo! rasgando-me contra o olvido,
entregue a memória a amar-lhe
rememorando mesmo que o esquecimento,
pois, hoje, seus olhos não me dispersam a fala sua que dizia,
os lábios, outrora rosados, são tingidos de azul,
e cantam-me dor esses lábios, quanta dor eles me cantam!

Como lhe amo, ainda! faísca desta noite
a elevar-me em queda o espírito.

Amá-la, querida, mostra-se amor uno, amá-la
resolve o mistério de todos amantes: ama-se uma vez,
e o penar tem na imperfeição do tempo o motivo.
Amá-la, querida, absolve o Amor, faz rendição
do incontável exército das palavras a mim,
amá-la, querida, como me dói amá-la! mesmo frente a qualquer [resolução.

Como lhe amo, ainda! faísca desta noite
que me apaga cada um dos versos e risos,
como lhe amo, ainda! corisco desmedido
a iluminar sem se saber luz,
a estremecer sem se notar maior que o frio da morte,
rompendo-se mesmo não sendo mais carne,
ainda lhe amo, mulher, inda que tenha o sexo de névoa,
os seios, as ancas, as mechas etéreas.

Suporto-lhe a existência e digo os outros poemas como ardilosa [falácia:
nasceram-me os sonhos agora e deles o poeta que sempre fui.

Poema Cético

2010-09-14T17:24:00.006-03:00

Quando vier a morrer
me pergunto
se disparando notas estarei
de saxofone alto,
no altíssimo parapeito da abóbada celestial,
se cometa cruzará última noitada
cerrado aos olhos
e estes estarão opacos
em pálpebras,
se meu sexo estará coberto de mulher,
se a derme reluzirá gozo fresco,
e também das minhas unhas dos pés
podadas ou não
me pergunto,
terei nas mãos o extremo dos dedos polposos?
coisa na qual vejo graça desde que tateio coisas,
espécie de verrugas simpáticas, como se levasse semente
ante cada digital,
meus cílios inda rirão feito varal de dentes?
a face ainda embalsamará dilúvios
quando vier a morrer?
se pica se alçará mastro de desejo acima,
se o sangue continuará alcóolico
me pergunto,
das estações nunca sanadas nos sanatórios tombados dos amores,
desta pluralidade singularíssima
me pergunto,
se paixão ameixa rubra, solitude estelar, sóis cadentes e doirados,
amparo atmosférico tão azul e perpétuo,
se inda terei os poros como mistério,
Louie no lugar de Louis,
Trane em transes,
Parker não sendo Bird, seu inferno bêbedo da Dial irrigando a [carne dos lábios em graça do impossível,
a quinta de Mahler, terceira de Brahms,
rezarei maço e rosário meu a cada dia
quando vier a morrer?
me pergunto
se haverá Morte por fim, fim afinal,
ou se serei indiferente
como estes versos a mim o são,
tão desmundo quanto mundo.

Nasceu-me Febril O Entardecer

2010-09-14T01:12:00.010-03:00

Nasceu-me febril
o entardecer,
aquele numa distância
de quantas vidas lamentosas,
inteiras minhas e todos os seus finares,
aquele cuja vermelhidão
sequer enxerguei,
nasceu-me febril
o entardecer
com nuvens vaporosas
de caldeira,
com favos eclodindo
sob crânios férricos
e compondo o migrar
das aves coloradoras da renovação
ao sol.

Nasceu-me febril
enxame de eus
batizados paixão,
e os algodoais sacros (que insistimos chamar anjos)
quedaram no vácuo torácico,
desertaram das pelejas elevadas (que teimamos chamar céu)
para a única das guerras
toda a arder por cá,
só a anatomia como campo,
memória não existindo que o caiba,
sangue dos amantes a injustiçarem este homem
desprovido de barragem,
todo passagem, córrego humano.

Poesia impiedosa,
cala-te, peço!
descrendo tudo a não nadar teu seio,
poesia sem volta,
fala-me incerto!
insanidade apaixonada,
vem-me explodir
substância senil da esfinge maior AMOR,
dúvida intransponível,
resposta indecifrável,
súbito parir do mundo em desvalor do futuro,
e desnecessária a morte,
inconcebível a morte,

dá-me escalpo dela tu,
enigmático leito onde não há sono!
dá-me a amada, crença trovoadora,
procissão desapercebida de letras,
processar alado dos passos,
dá-me a amada
em tormento dum despertar
constante,
dá-me ela
que carrega a herança
dos vivos
no meu ato cardíaco de ser.

O horizonte interno não se vê
e só nisso rememoro o quão vivo além do que posso sigo,
somente de excessos acompanhado,
no viver dado à sua transmutação na pele farta
desse nome feminino,
no viver que ladra de mim instantes e os sorve em coisa outra, [coriscos de milagre,
que me calça relevo incandescente nos pés,
ecoa tempo nos dias até que se perca
e me perca e insanos nos percamos em motivo,
eu, cidadão das torrentes ancestrais,
clamor dos próximos e longínquos, absoluta invocação das [linhagens,
ditando-as o agora inteiras tuas, mulher,
e me gorjeando apenas canto imbatível,
artéria da totalidade dos rumos.

Nas vistas finco lava louca e perene
do que jamais se dará
e, contudo, se faz,
nomeando-as contigo mesma no exorcismo dos anos,
nomeando-as AMOR,

sempiternoamor

Urbano

2010-07-18T13:40:00.005-03:00

I.

Engolindo álcool
e vomitando amanhã,
sigo-me na caminhada
de meus passos
embaciados,
calados passos
no fastio
desta noite inchada.

Os astros
se entrelaçando
feito vinhas
espinhentas,
sobre eles
estes olhos dum cego
colecionando
vinténs em chapéus
estelares,
a boina solar
a pender para o lado,
ancorada no crânio
dos céus
feito adereço
grotesco.

Engolindo álcool
e vomitando amanhã,
um vapor ascensional
leva-me em santidade
a mais cigarros,
a salvação custa
apenas notas perdidas
no fosso
de uma carteira:
esta semana começa
ao entardecer,
vento varrendo
das páginas os dias impressos
e o sorriso publicitário
de criança
que centelha a explosão
amarga
dum café.

II.

Novas roupas
estendidas no varal
e nada mudado
se faz visto.

O orvalho dalguma
caneca
formando círculo
sobre o colchão.

Passas para lá,
corres pra
sentares sobre o
parapeito
da janela,
aglutinas as nuvens
de volta às suas composições
celestes:
rodopias atrás
do rabo entediado
desta juventude
que já se foi
sem se saber,
mas inda dá
voltas
sobre si mesma
até cair de tonta,
acordando sobre
meio-fio
de sabor familiar.

III.

Um urubu pousado
logo à frente,
sorrindo pelo
cenário de concreto
e tratores,
descansado sobre
meu indicador.

Antenas sintonizam
a negridão penada,
os homens mastigam
pães com manteiga.

Leve ranço
alcança a ponta
da língua.

Cachorros bocejam
a mornidão dos passantes,
sinais movidos a estimulantes
engolem em bocejo
a mornidão dos passantes,
chovisco desaba feito bocejo
pela mornidão dos passantes,
chovisco vindo duma mistura
de fumaça e nebulosidade corriqueira
que engasga o firmamento.

Ninguém se apercebe dos
assassinatos em série.

Indagação Desesperada

2010-06-10T02:43:00.006-03:00

Como dar-te por esquecida,
palpitando carne
a rever cantigas desoladas
em praga de estrelas
reincidentes como
os segundos com gume?

Se dos tragos que dou
todos acidam as vias
com tua face
de distância exasperadora,
tua voz
tremeluzindo
feito sino de missa perdida,
fraca, enferma,
faltosa dos ditos amorosos
a fazerem extinto
qualquer rastro
de mentira?

Os suspiros dourados ao ouvido,
tenho como sua guarda
o retiro das madrugadas,
inteiras,
sós,
e me devoto a elas
para a ti perpetuar:
desperto a Lua de seu
negro altar sonolento
e a molesto com meus versos,
gravo-te no pecado
de desordenar a harmonia
dos astros,
memorio o universo
desta mágoa egoísta
que é amar,
amar e apenas,
o fervilhar interno
de toda partícula humana
e, assim, amante,
a indivisão
dos sopros da existência,
gozosa e ansiada pela vida.

Como dar-te por esquecida,
mulher além da imensidade
em mero corpo,
se trazes nas remotas vistas
a descoberta
do que serei eternamente?

Perdeu-se O Amor

2010-06-08T02:12:00.009-03:00

Perdeu-se o amor
nas planícies
desiludidas pelo
tropeço solar,
retumbante, retumbante,
o amor se torceu
com meu próprio
pescoço,
o estalo chegando em trote
seco,
cavalo ao chão,
vistas redondas e negras
sobre a terra
repousando em caminho
algum.

Agonizando deitado
está o solo,
em súplica aos ventos
por último ofego.
Silêncio
assobia os céus
como sepulcro
de guerra.

Tenho em minhas palmas
cicatrizes de dias fiadas
pelo exaspero cardíaco
no estouro insensato
dos luares tórpidos,
e não me bastam,
não me bastam
as linhas que fogem
dos pulsos quebradiços,
da ossatura de porcelana fina.

Cacos ao chão
da cozinha,
as solas os varrem
para dentro de si,
os colecionam em
inflamações.

Orgãos estranhos
socam os interiores,
loucos se debatendo
em cárceres brancos,
como se querendo que
os parisse.

O amor perdeu-se
nas planícies
de louça,
granuladas pela claridade
de manhã morna,
de manhã leitosa
tomada a único gole,
a único assalto,
e a solidão do noturno
cega-me de seu fim.

Perdeu-se a luz
anêmica
das manhãs,
os tecidos sobre
si mesmos,
os reflexos celestes
nas vistas
que as tornavam
anciãs do mundo,
perdeu-se
em planícies
amarrotadas
a cantoria infantil
da memória,
a companhia do sentir
desafeito
por ser passado.

Respiração frouxa,
agudez de vozes
pulmonares,
vozes que acantoam
uma balada
em tempo lento,
em tempo estéril,
em tempo desprendido
de rota,
tempo ébrio.

A brisa leva
beijos mortos
sobre os ombros
e, junto deles,
anéis de fumaça,
girando como coroas lunares
perdidas.

A brisa carrega
as cinzas,
mas me alimenta
com a brasa
febril
de cigarros tantos
que sufoco.

Perdeu-se o amor;
jaz o pó das ruínas,
jaz seu peso
de dias inteiros
e carta alguma
escrita.

Trago na arcada
somente o rangido
duma noite
que vara
por entre os
dentes,
e, nas mãos,
a angústia
dos que penam
para se perder
do que sentem.

Diálogo E Possessão

2010-05-28T00:57:00.020-03:00

I.
Agora só resta
dar pressão ao gatilho
da noitada,
pressioná-lo como
orgãos contra tórax,
Vida ante as narinas.

Agora só resta
moer os cigarros
do amanhã
com os dentes,
premir os dedos
contra o fulgor
das batalhas celestiais
que relampejam a noite,
premir para que
se arda
no imensurável,
tomar em assalto
a sem fim orgia
dos astros,
tomá-la como
digitais
chamuscantes.

E que se escreva
todo o toque
em esplendor
de madrugadas inteiras,
afagadoras dos amantes
revolucionários,
amantes que explodem
feito aríetes
os limites
das verdades,
arregaçam o corpo
com o seu próprio
mistério.

Avante, revolucionários!
avante à descoberta incessante
do fracasso,
do nunca se saber
como corpo inteiramente,
do fio de sangue
a correr
com o alcance
da permanência.

II.
Pulso notívago
junto às entranhas:
não há mais artérias,
apenas segundos negros
manando pelas
vestes de carne;
não há mais olhos,
apenas muralhas
com fundações
constelares,
muralhas imóveis,
a mirarem
rastro de horizonte
perdido.

Os lábios versam
o friacho
da passagem,
unhas refletem
negrume de
ondas mortas.

Espasmos cíclicos
cortam o tempo
em meio-grão
que provoca engasgo:
a correia da memória
se esquarteja,
toma-se a lembrança
do infinito.

Dá-se a oferenda,
sacrifício dos sentidos
às presas duma noite
que devora a si mesma
eternidade adentro.

1305100113

2010-05-13T01:13:00.009-03:00

A arder está a aberração, se arrastando com seu rasto de secreções eis que está ela. Passa deixando olor infernal, almas na profundeza das vistas, espíritos desaferrolhados de seu curso. Eis que passa a aberração, mastigando os ares em passos bolorentos, emitindo sussurros tumulares, escrevendo o chão com a língua dos mortos, eis que passa. Perdida entre os homens, cá está a aberração, trazendo aos segundos tenebroso pesar, puxada por forcas tensionadas, cá está a aberração, lentamente a se açoitar com os olhos da multidão.

1305100049

2010-05-13T00:49:00.002-03:00

Render o muco incendiário da adolescência, render a suor de máquina escaldante, render anéis de fumaça a engolirem multidões, render além do corpo e todo ele. Pensador do absoluto, fervedor de carnes, coleção quimérica de mundos. Render, render, até que me rompa e escoe dilúvios que calarão todos os sóis, que darão brado a todos os mudos.

1105101757

2010-05-11T17:53:00.012-03:00

As garras, as garras que rasgam os interiores vazios, varam os vácuos. As garras diárias, a darem seus goles em meu sangue como astros que bebem do Nada, as garras na mornidão serena dos balanços oceânicos aos afogados. Filetes de tecido dependurados, emigração de matéria, por dentro, desmaranhar de entranhas até que reste única fibra desequilibrada para o pouso de chagas. Rente. Aqui.

1005102148

2010-05-10T21:48:00.005-03:00

Um homem que carrega o fardo de mariposas mortas, tantas asas rompidas de corpos minimalistas com os dedos. Um homem com a fisgada da Morte de ares, que a corta de vôos com o afiar da espinha, um homem que leva seus restos sob as unhas. As décadas não servem de sustentáculo para tal homem por muito. Sua memória deve sobrar às substâncias dos túmulos, e apenas.

1005102129

2010-05-10T21:29:00.002-03:00

Dama corroída por vermes, porosa como conchas de negros mares mortos. E sua estrutura se parte com o primeiro trovejar da tempestade: nocaute. Gotas radioativas. O organismo sofre de estouros, o organismo da dama, estalos ocos: secura de outonos. Asfixia do desencontro consigo mesma: borbulhas de fezes.

0805101952

2010-05-08T19:52:00.005-03:00

O violeiro dedilha canções tristes das cordas, canções mudas. Passa um homem e lhe joga seis dezenas de necrosados vinténs nos pés. O violeiro interrompe o silêncio de suas notas para ladrar do concreto cunhado com as unhas sujas. Suas mãos estão vazias.

0805101856

2010-05-08T18:56:00.001-03:00

A seiva de velas deixando marca na calçada, rastro de preces. Não há espaço para preces em meio aos ratos que mordiscam os pés, nossos vizinhos de hábitos. Não há espaço para preces dentro dos miolos taquicardíacos, aos tremores internos que formigam. Os dias vêm com o ranço das carcaças, o bafio de decomposição em apartamentos vedados. Não há espaço para preces.

0805101323

2010-05-08T13:23:00.011-03:00

Aprende-se tanto com o vinho. Da impossibilidade vertida pelas coisas se tem com ele. Passa a se saber que a Morte é tecida por passos fervilhantes, que os homens cintilam com o vermelho e olor de ameixas, polposos por sangue excitado. Os automóveis cortando como gilete as ruas, deixando rastro de vagalumes ao breu; o líquido escumando da boca de epiléticos, e correndo, seu e somente: tudo faísca pelo vinho e rebenta em hemorragias.

Soneto Ao Sopro Dos Mortos

2010-05-08T11:11:00.005-03:00

Olha ao redor e nota as figuras,
tantas delas, faces taciturnas,
amontoadas sobre os olhares
citadinos, decrépitas frases!

Olha ao redor e nota desventuras,
mumificadas como brochuras
do próprio tempo, elas renascidas
ao silvo corrosivo das brisas.

A cada badalada das horas
sabes tu inda mais dessas selvagens
aparições, distantes por anos,

rentes a ti feito tua flora
dos intestinos, densas miragens
compondo cemitério cigano.

0505101829

2010-05-05T18:23:00.012-03:00

“Desmemorio aos poucos a vez última em que retive esperança no rosto”, diz a jovem não nascida, enquanto a salvação tomba contra maré de estacas. Banha-se no vinho e devora o pão. “Uns nacos devem restar por todos os segundos vindouros, inda que incertos”, pensava. Agora, dá-se a todos em ebriedade e emudece o estômago etéreo. Foge da fila sacramentada, a jovem não nascida. Ajoelha-se, eterna, sobre o milho dos inascíveis e percebe: “Não há deus, apenas migalhas”. Urina de cócoras sua excomungação.

0505101757

2010-05-05T17:40:00.002-03:00

Musas decapitadas a pairarem rentes aos olhos, musas de sexos extraídos em processos operatórios, com a frieza de pinças cirúrgicas. Musas decapitadas repercutindo das luas enevoadas carregando funéreas massas, repercutindo dos luares velados às vistas de pesadelos. Musas errantes, sem paradeiro, a atraírem coriscos de tempestades distantes, a estremecerem dos santos seus vagos semblantes, musas desnudas, espíritos insanos de putas.

0505101739

2010-05-05T17:38:00.001-03:00

Os automóveis postando-a em cruz, a pomba inda que morta arma-se de ares. Os sinais chapados munindo o mundo de choques férricos, os bueiros entupidos pela estação dos excrementos humanos, as linhas na psicose notívaga, a carne petalada da pomba zunindo acima e abaixo, raspando asfaltada, nebulosa colorida por face em talha e avesso. A Morte rodopia pelo cruzamento.

0205100026

2010-05-02T00:26:00.008-03:00

Na gruta sulcada da cavidade bucal, a língua soca o tecido até que se rasgue. Escorrem mucos insalubres de anos aos porres, secreções de nefastos gozando aos córregos de avenidas calçadas. Escorrem pelos lombos dos dentes, saídas das entranças orgânicas do ser, esses meles que bombardeiam os sentires como luminosas levas explosivas a vilas pecaminosas Todos eles carregando a mortalidade em seus sabores cintilantes, cada um deles afluente adoecido a rebentar falante em último dito: que dum único poro emana toda a miséria humana.

3004100238

2010-04-30T02:38:00.007-03:00

Fecha-se porta, abre-se estouro noutras, com demônios escaldantes e a vociferarem espelhos de macabras faces corridas. O tranco se dá tamanho que os polegares pendem como amantes enforcados por elos sanguíneos. Mais gênios a infernar adentram, mais e mais, marulhar em loucura. Como pode mesmo homem estocar contra todas as suas imagens? estas sustendo horror que escoa por carne, em enxurrada de ossos que ardem.

2704101726

2010-04-27T17:26:00.001-03:00

O mundo corre manco ao redor de si mesmo, como cachorro de três patas, e ela pensa o suicídio. As escavadeiras descobrem cemitério de rios, os metais relincham fino desgastando louças, e ela pensa o suicídio. Sombras de animais extintos percorrem a massa cinzenta das urbanas vias empedradas por passos, os homens rolam uns sobre os outros feito ovas do dia, e ela pensa o suicídio. As touradas dão à carne agudas espadas com decoro, e ela despensa o suicídio passando a vista sobre a primeira página do jornal. Dá um gole no café. Ninguém morre às seis da manhã.

2704101706

2010-04-27T17:02:00.000-03:00

A escadaria serpenteia rente aos pés remotos, inchados pelo vinho. Viso o que piso: bombas de violeta flamante e fluidos corrediços: degraus de crânios prensados e tíbias longas, longas: proa de navio. Olor de genocídios no convés. Violenta as nervuras dos olhos a espessa névoa de Morte, enquanto firmo visão à frente: desabrochar duma década tão bêbeda quanto eu. Ancorado, divido trago com ela. Nenhum sinal de terra firme, apenas ondas de cigarros quebrando às canelas dos céus estrábicos.

1404100359

2010-04-14T03:49:00.007-03:00

As ruas agudas que levam todas ao breu, a canção ao fundo. Putas fazendo hora em conversa fora com taxistas, a canção ao fundo. Santos vadios vagueando aos tantos, com fuças lameadas por lixo, um carro rasgando varejeiras em duas, brados e brados, a canção ao fundo. As negras horas sendo membro larvado do dia, tapete de vermes, e a canção sem meus passos, calada na noite. Paro para mais cigarros de insônia.

1404100332

2010-04-14T03:32:00.004-03:00

Miolos palpitantes, o fedelho recebe outra lambida de palma, e mais outra, e mais outra. Os estampidos se acrescem, feito rufar em orquestra. Outra bofetada, os abutres o rodeiam como que por fibras de carne torcidas em si mesmas, fibras a girarem piões às longas rotações da infância. Soa a sineta. A terra se move e os estouros vão-se todos pontuais. Um anjo chega rente e o esbofeteia com as asas. Por hoje, um sanduíche amassado em papel metálico e um suco de fruto irreconhecível. Talvez caju.

1204101717

2010-04-12T17:16:00.003-03:00

A compressão interna com fumaça de tratores, a compressão dos céus que passam e passam rentes à espinha, assobios saídos de folhetos dos travecos baratos amputados dos orelhões. A pressão baixa ansiosa das tardinhas que não sabem dançar. Dueto de maços ululando os pulmões, cães distantes em paisagem texana. Os ares giram maçantes. Um grito ou o estômago roncando seu fastio por outro destes roteiros vadios? Desloco os dedos.

0904100218

2010-04-09T02:18:00.003-03:00

Os que escrevem só se dão em imprevistos. Tudo que rima, tudo que eclode, os orgasmos de putas, o estupro pelo busto paterno, as porras todas pelas quais os escritos desandam na mão oposta, tudo se dá em imprevistos, em choque frontal de ferros se contorcendo como cus de acrobatas entorpecidos. Não desdigo o destino aferrolhado, só os deixo para a cabeceira dos crentes. E todos os escritos, isso bem sei, todos eles são ateus.

0804102135

2010-04-08T21:35:00.002-03:00

Cubro os pés antes de deitar-me. Uma cartela de calmantes. Talvez sinta frio.

0804102113

2010-04-08T21:11:00.003-03:00

As lavas de fumaça sobrepostas a fatias de cores eletrônicas reluzentes, campo aberto para o encontro divino entre matas, a virgem se masturbando, cristo espiando em meio a galhos de negridão. Algum jovem, de década estatisticamente medida por corpos, carbonizado, urrando aparições metálicas. Os intestinos se entrelaçam, ruído de serpentes em cópula. Que as luzes da clareira que me reside não se acendam.

0704101801

2010-04-07T18:01:00.005-03:00

Se dissesse aos amigos aquilo que sinto em sua totalidade, teria metade mortos, metade enxadrezados por minhas grades, gládios do querer instantâneo, conjuração mística ao estalar de vontades. Teria pedidos de clemência gagos com meu pau na boca, enraivecimentos de eras minhas, prisioneiros em templo ateu. Em vista disso, guardo a liberdade dos outros no empoleirar de caprichos em gaiolas diárias, bicos dados a pau-de-arara.

0704101318

2010-04-07T13:18:00.004-03:00

Saída do véu nevoento, vem-me face deformada feito dissonâncias sonoras. Lenço tuberculoso torcido, ossatura partida por choque de automóveis, joga-me na fronte lascas de osso e respingos sanguíferos, rosto macabro. Vem-me das alvíssimas nuvens corpulentas, dos imagéticos reflexos luzentes dos prédios, vem-me no espanto. Chega próxima a face, sem ofegar, gélida como as palmas imundas de um coveiro, e sussurra: “Escreve-me em silêncio final aos malditos”.

0704101250

2010-04-07T12:50:00.001-03:00

Ensacado, jaz um homem ao meu lado. Dentre detritos, percebo uma última veste recheada por torso e pernas, do resto não se sabe. Metido numa coberta para os friachos da passagem, como em rito, aos pés de construção, situa-se corpo, náufrago, desafagado por sementes de brita frígidas, sementes infecundas. Pés apartados do Sol, torso recheando bolsão no desdém dos passantes, jaz um homem. O morto se estrebucha em fisgadas de frio, inda na moléstia dos vivos. Apago vela por ele.

0604101916

2010-04-06T19:16:00.001-03:00

Um dia perdido em marasmo de só gotas a crepitarem, lenha em mata de desencontros, ardendo sem arfar de diálogos. Parto a pílula antes do tempo: dia desacordando tão cedo que desmemoria o aquecer da água para café. Lanho na parede cada dez sextetos de minutos: são poucos, ralos. Dado o não tardar da hora, desabo sobre cama gasta de meus contornos, socos de face delineados. Isqueiro bafejando a sexta e última hora deste dia enfastiado em maço de seis dedos, esfaqueio-o com o sem sonhos do amanhã.

0604100439

2010-04-06T03:58:00.016-03:00

O não versar corta-me os pulsos na diagonal dos cômodos sem cantos. O corpo já resiste aos tornados do ser, a seus filhotes decai em furo de baioneta na glote. Estoco contra outros as navalhas de sangue seco que brotam arrebatadamente: sobrevivo em cusparadas de cólera. Rego-as todos os dias, as folhas secas, rego-as em terra alheia, infelizes se surpreendendo com minha face incrustada logo abaixo delas, empedrada na aridez das letras, beleza a talhar-se nas peles por ponta de agulha.

0604100329

2010-04-06T03:29:00.007-03:00

Uma, dentre eles, dá cruzar de pernas afoito; as coxas, rijas pela investida duma sobre outra, despencam em golfada. Olor de sexo úmido descortina-me as narinas feito de frutos podres. Os homens batem suas guimbas cotidianas uns nas palmas outras. A sala inteira é fétida por um repugnante cheiro de nada, adentrando pelas trilhas nasais e repicando os pêlos. Outra recosta sobre os ombros esparramados do sofá um cotovelo aveludado. Jóias badalam aos ponteiros, jóias pasmadas à frieza dos monólogos. Noto a morte de um e doutro. Observo.

0604100052

2010-04-06T00:48:00.009-03:00

Lê-se mais poemas de amores no mundo que de Morte. Não se sabe de coisa alguma, amantes voando a solidão de porões trincafiados, defuntos ao lado. Os que cá estão, vivos, sem lábios e olhares das cartas, esses nada disso sabem, estonteados por vinhos de outras bocas, nauseados pelas manifestações enfumaçadas doutras carnes latejantes em pauladas. “Vivei”: há mesmo dizer em cada matéria versada, os selos dos maços e garrafas o bramindo, vulvas o exalando, arcadas o rangendo. Mesmo os gatilhos, mesmo eles o proferem, metálicos aos indicadores tensos, teia de suor se tecendo nas têmporas.

0504102035

2010-04-05T20:35:00.001-03:00

Meninos nus sobre os braços das chuvas, seus sexos circuncidados pelos lixos laminados, esporrentos numa mistura da saliva escumosa das ruas e gozo. Meninos navegando com mastros tortos, caudas de escamas podres. Senhoras deprimidas escorrendo por uma das quatro pontas dos arranha-céus, náufragas da vida, jazendo a boiar entre memórias de marujos mortos e terços sem contas. Senhoras esquizofrênicas, dialogando entre si, estando nenhuma delas lá. Infância desfigurada, rugas embalsamadas, cigarros a todos os outros. Mastigo os dilúvios de Março de uma geração inteira.

0504101753

2010-04-05T17:52:00.010-03:00

Os ventos da imensidão tomam sós o corpo de todos, pombas cegas irrompendo goela dos céus. Viração. As multidões desovadas nas valas soníferas dos excessos almáticos, os vários falam em piscadelas tortuosas sem molduras dentais, rombos das vistas somente, como cus tremulando aos não-verbalismos do espírito. Pombas sedadas, serenas, as massas se arrastam por ares de maresia. Ouve-se marulhada ao fundo. Há correntes rentes à loucura, esta que resta erma frente ao retroceder dos vários, com mudez de descampado. Disputo em xadrez com ela, visões de mim mesmo encarceradas nas torres e defecadas pelos cavalos. Não há peões na tábua: reis entronados pelo violar de rainhas, bispos entretidos em orgias. As ondas antes percebidas dão as caras, inundar leva as peças. Arquitetavam revolução os peões sorrateiros. A demência inda aguarda meu lance.

Artérias Obstruídas

2010-03-29T00:25:00.007-03:00

As carnes desandam nas avenidas tumulares
de concretos e vivos,
sussurros ternos asfixiados
por travesseiros febris:
não há espaço para
cartas,
brados em alcatéia
somente.

Os flashs não estatelam os passos,
mais e mais passos
cegam os olhos,
balé dos infernos,
pétala citadina inflamada.

Os dias têm pupilas em dilatar
sequioso,
pegajentos são os olhos,
costurados em cílios.

A gaze da cidade cai com vento
asmático a dissecar sua anatomia:
agonia dela junto aos andares
que a pisoteiam.

Jogo De Espelhos

2010-03-24T01:16:00.006-03:00

Logo aqui
dentro
reside
um infanto
ranzinza,
que não
paga as
contas
e conta
calorias
com um
dedo
de uma
mão,
que zanga
o do lado
ao volume
dum sigilo
de trompetes
em retiro
espiritual,
de família
pobre
de rica
o tal.

E, logo
dentro
dele,

quarto
vazio

ressonando.

Stride Piano

2010-03-24T00:51:00.004-03:00

A cidade
corre
junto
aos pés,
um marcando
o tempo,
a base,
outro
improvisando
os adereços
entorpecidos
do black
and white,
suicida
jogando-se
de ponte,
conhecendo
mais um
no caminho
de volta
em ida:
"Damos
início
sobre
ou sob?"

Pedras
marulham
a surdina
da
baía
e a
cidade
foge
em foxtrot
de sua
própria
ode.

Pontos Cardeais

2010-03-23T03:47:00.005-03:00

Uma das múltiplas
escamas
do cigarro
rodopia
ousada
e
me dói
sobre a
barriga,
entrecruzando
pêlos
e a desorientar
miradouro
de
horizonte.

"Ah!...

as mulheres...",
retoco
o fio
de postura.

Goteja O Sangue Do Nariz

2010-03-23T02:15:00.002-03:00

Goteja
o sangue
do nariz.

"Olha
a chuva!",
advertem as
sábias
entranhas,
como da manhã
os sabias.

"Olha
a chuva!"

Olho,
só vejo
um só
vendo
a camisa sua
nas brumas
de rubra
imersão.

Os corvos
seriam
os sabias
a cantarolar
aos cegos
o crepuscular
açoito.

Não há,
apenas vento
como lobos mansos,
lambendo
e lambendo.

Tulipas Ou Lutuosas Demais?

2010-03-23T01:43:00.003-03:00

Lembrei-me
do que tinha
a te dizer,
lembrei-me
num sopro,
lembrei-me
de ti,
que tinha
a dizer
estes versos
de
amor,
mas deles
esqueci-me
os dizendo,
estes versos
de quê?

Olhares Camônicos Ao Cinzeiro

2010-03-23T01:34:00.006-03:00

Pigarro ao fundo,
apunhala-me
o cigarro
o além-peito,
enrosca-se
nos pêlos,
desembainhar
a o livrar desses,
e segue a perseguir,
desacorrentado peixe
em correntes
pelo mar.

Avista:
"oh, a vista!",
livra-se
do caminho
e recosta
nele todo
o seu embasbacar.

"A vista
de pulsos
sem repulsos,
pulmões
assados pelos
ares,
corações, tantos!
sendo o que são,
insanos
de antemão.
A vista,
oh, a vista
empoeirada
de avenidas,
dada às
vidas
em colisão,
eu, cá,
empoleirado
na tua bica,
que arrisca!
Eu não,
disto são
em ais!"

Revolta à volta,
sequer isso
se pode dar.

Morre em vinda
que nunca virá,
pobre ermitão
descartado
feito carta
de terno
amante,
alando-se
ao inferno
do que não é
nem em findas
cinzas,
nem em secreto
abrasar.

Eucaristia

2010-03-21T05:05:00.008-03:00

Tanto tempo
não me chupam
a vapor
de máquina,
tanto tempo!

Trago tua
cabeça
à minha,
abres-te
inteira.

Vejo teus
devaneios,
quantos
outros
falos
não gostarias
de haurir
nos assobios
dos velhos
sobre sopa,
quantos outros!

Moçoila de
sonhos
jovens
como si,
isso tu
és!

Chupas
como que
beijocando
primeiro cigarro,
como que
a esculpir
pés dum santo,
catequista boa!

Tanto tempo
não me chupam,
e me vens
com teus bordos
finos
de quase
meretriz,
quase
excomungados!

Espera
o vinho,
boca
exorcizadora,
só espera
pelo
vinho!

Pós-Operatório

2010-03-21T00:28:00.007-03:00

Inda a vê-la
nesta cama,
adornos seus
retorcidos,
mas inda aqui,
rabitos endiabrando
igreja antes pouco
intocada,
agora pura em somente
suas máculas.

Inda a vê-la
nestas fronhas,
d'alvura de
infantis desenhos
vaporosos
em casto céu
ventos atrás,
melosas dela
enquanto instante este
as toco,
lambuzando-me
as mãos,
que, em antro tal,
tenho como patas
animalescas,
cor do visco
da presa.

Inda a vê-la
nas paredes,
corrida por tais
em destilados fios
trançados,
dum olor estranho,
entre o despudor
de cárceres
amontoando sexos
e a doçura do
desmiolar
de sessos,
fragrante veste
de operário
acidulando
ares mentolados
por chicletes
de ninfetas.

Inda a vê-la,
açoitando meu membro.
Quiçá melhor, penso,
inda que só.

Expediente

2010-03-15T20:25:00.004-03:00

Como matar
mortas horas?

Apedrejo,
queda de andaime?

Como matar
mortas horas?

Como elas
nos fazem?
sem nada
termos feito
e nada delas
a fazer.

Como matar
mortas horas?

Reenforcando-as?
cadavéricas
fétidas
aos ares.

Como matar
mortas horas?
digam-me,
se mortas
já estão.

Como matá-las?
diante dilúvio
de tempo
mortificado,
cus em açaimes
ao relento.

Como matá-las?
senão a pulso
restaurador,
descarga elétrica
subversiva,
descargo enérgico
à vida;
como matá-las?
senão as tendo
concubinas,
oh! pobres horas
veladas por dor.

Fogo Ritualístico

2010-03-12T18:42:00.015-03:00

Tocar-te
com o extremo
escarlate
desta lasca,
ter em
teus olhos
o olor das queimadas
de carne,
abrasar-te
com pontada,
vales
de tecidos
enrugados ao redor.

Afoguear-te
inteira.

Alongo
o sabre
e sua
cabeça
dum fio
há eras
forjado
por fagulhas,
alongo-o
com mãos
febris,
a sentir
teus pêlos
encresparem-se,
retraídos
como entranhas
à golfada.

Alongo-o,
descauteloso,
veemente
na doudice,
brasa
relampejante,
brasa
obcecada
pelo lanhar-te
a pele
em queimaduras
desmedidas.

Fincar-te
a lança,
afinal,
canino
de crematórios,
empaladora
de ciclones
ígneos.

Fincar-te
a lança,
afinal,
como incendiário
entorpecido
frente a
estouro
de belzebus.

Carteirista

2010-03-12T16:39:00.008-03:00

Entre as mínimas
folhas
gramíneas
sustentam-se
gotas de orvalho
com teu nome,
insetos alados
fisgados
por teia.

Não deveria
tê-la beijado,
no pandemônio
passado,
não deveria
a ter
ladrado
os carnudos
lábios
e os escorrido
para os bolsos,
como pirralho
gatuno,
batedor
de carteiras,
larápio
dalguma inocência.

Não deveria.

O fiz,
e cá estou
agora,
com tua face
de espanto leitoso
equilibrando-se
sobre as incontáveis
rememorações
do gramado,
todas tuas,
expostas
pela mornidão solar
das quatro horas
vespertinas,
da qual
nada se
esgueira
em escape,
nem teus beijos,
muito menos
minha culpa
infantil.

Mas, deslavado,
inda a remexo
em meu bolso,
jóia pequenina
como meus
dedos
que apenas até sete
contam,
culposos
nos porões,
esclarecidos por graça,
da lembrança.

Náusea

2010-03-12T02:32:00.016-03:00

De espessos
meles
e fumo
tão quão
viscoso,
deles se
faz
noite
nauseante
em correr
lento.

As páginas
decadentes
fermentam
junto aos
incensos
num aroma
bolorento,
donde
carcaças
de vermes
gotejam.

As janelas
minoram-se,
as narinas
trancafiam-se
em pesadelo,
e seu queimor
é latente,
canceroso
paciente
ao qual
os anos
inda aguardam.

Os embaraços
pegajosos
rentes às
cordas
de rouquidão
doce,
os embaraços
não eclodem
em escarro,
lá se esparramam
morosamente.

E a imensidão
noturna
se estreita,
o ar
faz-se pouco:
em muco,
fia-se
vagaroso,
como o envelhecimento
das árvores,
seu olor
como o do apodrecimento
dos frutos.

A náusea,
ocre
sangradura
interna,
regurgita
o sono
e não o permite
estar,
percorre seus
refluxos
e me conduz
forçosamente
pelos grilhões
viscerais,
em rastro
asqueroso.

Cavala

2010-03-11T20:00:00.007-03:00

Cavalgas
as saliências
das calçadas,
cavala ancuda,
sem véu
senão o
coxal,
sela
na qual
te afofas.

Bruta
como beberrões
pisoteando
tablados,
acantoando
hinos
ébrios,
bruta, cavalgas,
mulher dum peso
de construções
nos ossos,
duma tensão
de cabos energizados
na carne,
mulher indomável,
sem crina
a qual se
possa agarrar,
de madeixas
ensebadas.

Mulher
que não se
cabe
em meus olhos,
mulher
esmigalhadora
de corpos,
cavalgas
as coitadas
artérias
das calçadas,
protuberantes
e incômodas
aos outros,
pátio
almofadado
para ti.

E que nunca leias
isto que escrevo!
para tua carabina
corpórea
não arpar
contra mim,
mastigando-me
como a osteoporosas
ossaturas
de senhoras.

Fruto Polposo Em Galho

2010-03-11T01:08:00.016-03:00

Teu corpo
cálido recaído
sobre lençol,
úmido
por nós dois
minutos atrás.

E o cigarro
arde,
definha-se.

Teu corpo
ávido
por sua visão
em meus olhos,
a visão
de si
adorada
pelas vistas
em joelhos.

E o cigarro
enruga-se
como pele,
torna-se
os incensos
do nosso
orvalhado
altar.

Teu corpo
lá,
e, daqui,
eu o sentindo,
nádegas
esparralhadas,
bacia
aveludada,
da brancura
de temores.

E o cigarro
vai-se,
tendo-te
como amante
maldita
que o ladrou
de meus lábios.

Não o nego
em motivo,
vistas vívidas
acima de ti,
mordicando
como traças
a tela
impressionista.

Revoada

2010-03-10T20:12:00.011-03:00

Os teus
seios
se esvoaçam
como páginas
pelos ares;
tento
fisgá-los,
poeta
em busca
do vocábulo
perfeito,
almejando
dois
que rimem
como os chãos
e as folhas
aromáticas.

Teus seios!
ah! tantos são,
a voarem
libertos,
tantos
que os perco
frente à
vista
do horizonte!

Repousam
em galhos
que estalam
por seus
balanços
elétricos,
de metal
liqüefeito
em refluxo,
de lava
escoando
em veios finos.

Teus seios!
ah! tantos são,
tantos
que tento sê-los,
em eternal
fracasso
contente!

Chá Inglês

2010-03-10T17:02:00.017-03:00

Aqui neste quarto,
aqui as vozes tomam
distorção,
as vozes dos
batalhões
esquartejados
em salas
de refinos
e adornos.

Mesmo aqui,
em recinto
lúgubre
claustrofóbico,
onde Sol
não há,
de soturnidade
eterna,
mesmo aqui
as vozes
ressoam;
as paredes
caminham aos
ouvidos:
falas graves;
o chão
amedronta
meus pés
com retumbares
de hordas
da decência,
multidões
condecoradas
pelo abatimento
dos sentires,
pelas louças
finas.

"Bons modos",
dizem todos,
bons modos
perante
a mesa
de queixume
em sorrisos,
não tão vastos,
mais à direita,
mais à esquerda,
sob as mãos
leve requinte
de homicidas
cautelosos,
esmerado
toque ao
gatilho.

Tranco a porta,
o veneno
penetra
as frestas.

Vejo-me entrincheirado,
espiando
as maneiras suicidas,
lastro algum
de seppuku
em si,
as maneiras
das senhoras
à mesa,
eu trêmulo,
rente a um
coração
temeroso
por sua
sobrevivência
grosseira.

Preservo-o,
com o segredo
de que
só os brutos
amam,
esses que bebem
de suas palmas ásperas
e unhas
sujas.

Pombas Mortas

2010-03-10T16:09:00.001-03:00

Tantas pombas
que a voar
se puseram
com meus versos
para ti.

Tantas pombas
abatidas
com a automática
que levo no
relampejar
dos olhos.

Tantas pombas,
emissárias de guerra,
tantas elas
que voaram
milímetros
do chão,
ante a minha dúvida,
frente à queda
dos seus miolos
repingando
as calçadas.

Pobres pombas,
arriscando
o brotar
de vigor
neste peito
oxidado
pelos meses
covardes.

Pobres pombas,
caindo dos céus
a brincadeiras
infantis
com seus corpinhos
nus,
seus tecidos
avessados,
em seus bicos
a esperança
inda mais alvejada
que elas.

Pobres pombas,
cutucadas
por paus
e risadas
brilhantes
como eram.

Pobres elas,
que tentaram
a minha redenção
emprestando-me
a que tinham.

Broadcast

2010-03-10T02:38:00.007-03:00

Os ronronares
dos saxes
se acrescem
junto ao
esgueirar-se
da Lua,
majestade
encoberta
por mantos
cerrados
de noite
quente.

Os estridores
de trompetes
gritam
as paisagens
de apartamentos,
molduras
pelas quais
vapores
notívagos
caminham.

Baterias
martelam
a nevoenta
estrada
das horas,
como carros
relinchantes.

Contrabaixos
divagam
sorrateiros,
e os dedos
dos relógios
estalam
desapressados,
dopando
os pianos
loucos.

A madrugada
tem
o durar
dos maços
e de small
bands.

Quintetos.

Sextetos,
havendo sorte.

Matai-lo Antes

2010-03-08T17:44:00.008-03:00

A que pode
este homem
frente aos
vários
apunhalares
dum impiedoso
coração?

A que pode
este eu,
esfrangalhado,
vestido
por tantos trapos
de tantos
e tantos amores,
contra tal
orgão tirano,
contra tamanha
usurpação?

Viro-me,
dá-me
outra pontada;
volto-me,
novamente,
por intuição
à moenda
que me dói:
lá está
ela,
arqueando-me
com estocadas,
noutro ponto
dos ares,
arcanjo negro.

A mim dizem
que o cigarro,
os licores
escuros,
os suicídios
me matarão.

Mas que o abafem
antes!
para que afinal
possa me aperceber
de meu próprio
estrondo,
este por
batimentos de eras
ostracizado.

Dos Escritos Desalmados

2010-03-07T20:01:00.002-03:00

Enterra-os,
o mais fundo
que tuas
unhas possam
escavar,
esterra-os
lá,
nas entranhas
tuas que
até
tu desconheces.

Lava-te
deles,
como aquele
que ao se livrar
de porra,
esquece-se
da pele,
rasura-a
até os
tecidos
nus,
descama-se
ao sangue.

A escrita
desmerecida
do viver
deve ser
abatida
por ti,
somente
por ti,
ninguém
além.

Deve ser
decapitada,
o rosto
recoberto
por chão
inlavrável,
para que
desses olhos
nenhum
outro
venha a ter
visão de
horror.

Fulminada
como cão
traiçoeiro,
nisso deve
ter fatalidade.

Vos Digo

2010-03-07T19:16:00.001-03:00

Que seria
de nós?
sem o desmanchar
do tecido
ao tempo
em que se fá-lo,
sem o pinçar
e arrancar
das memórias
como nervos
de carne.

Que seria
de nós?
amantes todos,
e todos digo
em completude,
pesantes todos,
dizendo-o de
forma mesma,
sem a imperfeição
da memória,
sem o findar
dos ecos
nos corredores
vivos.

Veríamos
o pulsar
de sem fim
corações?
a dolência
das quais
fomos cativos
por dias
mais longos
que noites?

Bracejaríamos
febres
em centenas,
gotejando
suores
maiores
que os poros?

Caso não
houvesse
esquecimento
e não o fôssemos
temendo,
só nos
restaria
a explosão
dos corpos
em todos
os tempos.

Laboratórios Carniceiros Atados Sob Aura Parkeriana

2010-03-07T18:12:00.007-03:00

No meu interior
brotam
laboratórios
de gigantes
criaturas
assombrosas,
gigantescas
em garras
faíscantes.

No meu interior
brotam
exércitos delas,
para guerras
futuras
e nunca
as de agora,
cadáveres monstruosos
para preencherem
as valas
de lama e carne,
os poros
de trincheiras
a delinearem
campos
como artérias
mortas.

Aqui, logo aqui,
nesta carcaça vivente,
neste poeta
debruçando
os ouvidos
sobre o pássaro
experimentando
harpas,
audindo a ave sacra
que desfaleceu
em cirrose
nos anos intermédios
do sanguinolento século,
aqui, tão rente
a mim que
de mim não se disfarçam,
estão
seres da soturnidade,
com suas ciências
que assassínios
evocaram
e ainda o farão.

Cuido
destes seres
como um homem
a envolver seu revólver
por cadáveres
de papel,
certo deles não
me deslembrar.

Inebriada

2010-03-07T16:38:00.003-03:00

Não discuta
as investidas
dos sóbrios
durante a ebriedade,
mulher.

Não debata
sobre contas
e o desenlaçar
dos sapatos
durante o esporrar
do vinho,
não vise
nada senão
os ósculos
por desbravar,
ósculos
despelidos
a bordos
de feridas
ou ao meio-fio cálido
da sanidade.

Não traga
o real
para o desmundo
das tonturas
e náuseas,
deixe-se por elas
levar,
a covas
do que é
em rubro Sol
concubino,
a colunas firmadas
de prazeres.

A faísca
liberta de seus dedos
acende-a
toda,
pois, nisto,
é inteira
álcool,
expectativa
de flama
armada.

Não discuta
rente ao cano faminto
do descontrole,
já disparado.

Possua
o queimor,
não
o rombo.

Grão Tostado E Fumo Pela Manhã

2010-03-06T11:00:00.014-03:00

Nada se faz melhor
que café
com gosto de manhã,
com gosto de aglomerações
indo ao trabalho
do parque com filhos;
pode-se deixar de lado
a caneca do pós-
meio-dia,
o café vagueiando
as noites,
pode-se arrastá-los
ao desmemoriar,
mas não
o mel matinal.

Nada se faz melhor
que os primeiros
cigarros
pernoitados
do dia,
aqueles ainda extintos
pelo alcóolico
tardamento
da véspera,
armando
o espetáculo
de vapores
entre ti
e a caneca,
apenas horas
precedendo
o vespertino.

Aqueles,
café e cigarros,
a formularem
dos solares ritos
os incensos,
a espumarem
bronze,
do que eles
nada se faz melhor,
longe deles
há um amanhecer
trapilho
e descrente,
abdicante
de suas seis
coroas
diamantadas.

Silvestres

2010-03-05T23:46:00.007-03:00

Dois lábios
de carne farta,
dois lábios
amando-se em rebento.

Enroscam-se
como nádegas,
catapultam os bons
modos à mesa,
libertam-se dos prometimentos
e apenas se rompem,
em tábua de Baco,
da qual afluem
por entre rachas
de arcadas,
linhas de córrego.

Os beiços
estalam
como gargalhada
depravada,
os lábios
raspando em secura
fendas das quais
goteja entorpecimento
da carne.

Vazando sangue
como porra
até os desmiolares
seus,
deitam-se
sobre si mesmos
e eclodem
a noite
de seus restos.

Ruas Vociferantes

2010-03-05T23:44:00.003-03:00

Sente
com teus pés
largos de suportar-te,
sente o burburinho
das calçadas irregulares
com unhas nelas cravadas.

Sente
o fervilhar entre
rachaduras,
o estremecer
do chão
que nos suporta
distante do céu,
que nos remata
às festas infernais.

Sente este chão
de latarias e solas,
uivando o urbano
logo aí, rente
a ti.

Como o metralhar automático
de canos em choque,
como a voz das ruas
imundas,
sente como as bandeiras
despatriadas
nas quais te envolves
tremulam
ao ronco
das avenidas pecaminosas.

Resistência Desarmada

2010-03-05T19:39:00.005-03:00

Sob o corpo enlameado
do homem gordo,
lá está a menina
de maior alvura
do bairro mais casto
da vida.

Debaixo do homem
que degolou outras puras,
lá está, estatelado,
finado em queda do parapeito,
lá está o corpo
da moçoila dos olhos,
lá estão olhos que não
dissimulam prazer
quando não espancados.

Abaixo daquela carne,
abaixo daquele horror
em ossos empaladores,
lá está a criança
na amarelinha dos estupros
consecutivos.

As brutas mãos ensaboando
o chão,
o vermelho demarcando
os poucos anos
de face.

O cimento tritura
a finura.

A pele ainda mente,
a infância subnutrida
de pé
por ora.

Espirais Solitárias

2010-03-05T18:29:00.010-03:00

Enquanto cantas,
a solidão
se arrasta a ti,
como as notas
por ti salivadas.

Os minutos
são acordes;
os momentos,
poemas inteiros.

E o tempo
punha-se a rapinhar
teus instantes,
mas arrancaste
com lâminas quentes
as patas suas.

És senhor do teu
tempo, pensas,
de tua geração
talvez secular,
talvez cêntupla
de milênios,
de uno outono
a se persistir
como só.

A raposa
da solitude
engana-te,
tendo não quatro,
mas todas
das patas
tuas.

A raposa
é senhora
das grutas temporais,
e não tu.
Delas não vês
escape,
senão
num diálogo
esquizofrênico.

"Contenta-te
contigo mesmo,
e dialoga com
teus eus
instantâneos",
dizem-te
os caninos
animalescos.

Nada dizes,
além doutra migalha
de tempo.

Falas tempo
e só.

Martírio

2010-03-05T00:15:00.002-03:00

Não nos interessam
os cães pomposos
em pêlos reluzentes,
de passos como
os de cavalos,
de olhos burgueses.

Não nos interessam
caninos cuidados,
dorsos
que do vento
têm o rumo.

De nada nos valem
caudas como de
quimeras,
a astúcia,
a imensidão
das raças.

Apenas os cães
com as ruas
marcadas na face,
com rasgos
acobertando a pelugem,
os cães da miséria
que abatem o concreto
por pão,
apenas esses,
os nefastos,
com a magreza irada
de seus corpos
delineados por ossos,
apenas esses cães
nos valem.

Apenas
os que carregam
as chagas
e trazem no caminhar
o fracasso
da Morte.

A Calada

2010-03-05T00:05:00.002-03:00

Num corredor
cru e magro,
duma brancura
de sombras,
vejo um cigarro
persintindo aceso
a rolar a escadaria.

Um degrau,
e uma mulher
manca à tras,
outro,
o coração
rasga-se
no cimento,
queda nova,
parto-me
inteiro
na inteireza
de mil eus.

O lance é longo
demais
para que não
haja
uma faiscada de sofrer.

Admiro
o cigarro
se esmigalhando
em fogo à claustrofobia
das escadas,
e invejo
seu desenrolar
flamejante.

Eu
morro noite
cega de vagalumes,
apenas as ruínas
emudecidas
de amores.

Do Beijo

2010-03-04T03:28:00.006-03:00

Faria do beijo
o sabor dum último trago,
dum licor que descamba
não só adentro,
mas lambuza os lábios
dopados.

Faria de tal
beijo
um último
e apenas ele,
a morfina que estrangula
as pontadas
e o homem,
as entranhas
que se emaranham em gozo.

Faria beijar-te
o término dum
ritual,
as cinzas pinceladas
sobre pele enervada,
por espumas languindo
areia rendida.

Do beijo faria
o findar distendido
em olhos bêbedos,
que sequer fechados
se prostam,
luas leitosas
arfando o término
do que olvida
seu próprio cessar.

Emboscada

2010-03-04T03:06:00.003-03:00

E a noitada
não tarda em
ir-se,
deixando minha
silhueta
atravessada por
reviver
e perecimento
dos dias de Março,
deixando-a
perdida entre
rememorar
e sussurros
de brisas joviais.

A noitada se vai,
leva consigo
a ameaça de amor
pungente,
os anseios apreensivos
do paradoxo
dum eterno amante
a me amortalhar,
leva-se consigo
mesma,
traz-me o intermédio
da só luz quente
a fervilhar
o breu
frente à descampada
paisagem.

Vai-se já,
querendo-me eu junto dela,
cabendo a mim
o outro rutilar
deste terceiro mês,
pesando a mim
cá estar,
meus olhos afadigados
como única chave
do alvorecer.

Sangria

2010-03-03T12:07:00.006-03:00

Digo-te "adeus",
enquanto o abanar
de mãos é levado
junto aos trilhos,
durante a despedida
de amantes e amantes
que descrêem
quaisquer separações.

Digo-te o adeus
do despatriar
de beijos ardorosos
e duma leveza
ímpar;
beijos de adeus,
a eles
deixo o abandono.

E, as flamulantes
bandeiras
dos que amam
rebaixadas sendo,
digo-te "adeus",
descrente em mim
mesmo,
este corpo expulsando-te
na sangria de memórias,
o espírito
resistindo,
a lutar só.

Os sulcos verticais
escapando tua nuca
sobre meu torso,
tuas unhas rasgando-me
cabelo e costas,
teus lábios umedecidos
pelos meus,
sulcos verticais
talhados
ao longo dos meus
braços,
espargindo-te
hora a hora
de deleites.

Digo-te "adeus",
imerso em um eu
que inexiste sem ti,
imerso em corpo
somente.

Rarefeito

2010-03-03T01:52:00.010-03:00

Dentre céu
e chão,
só, o vestido se esvoaça
valsando ares.

Pálpebras acolhendo
cílios,
o vestido
recobrindo
andares e andares,
o vôo
se faz pluma.

Dentre homens
errantes,
só o casto
vestido,
efêmero à atmosfera
do sufocar urbano,
livre dos segundos
que marcam trens
e passos,
apenas ele,
giratório em independência,
amarrotado pela desobstrução
das leis celestes,
amarrotado sob olhos
de nuvens,
apenas o vestido
ali está,
descrente em impacto
qualquer,
pairando o mergulho.

Com suas costuras
loiras,
seu tecido
florido
por olhos leitosos,
seu peso como
o de todas as almas
que pesam,
o vestido sustenta-se
rente ao mundo,
este
dele se tingindo,
na eterna véspera
do desconhecido.

Repouso

2010-03-03T01:43:00.006-03:00

Os seios reclinados
sobre o parapeito,
e ela diz algo.

Tais seios são
os únicos a falarem
a mim,
tão fartos
que a madeira
relincha prazer
e peso.

Meus olhares
a ela pedem silêncio,
"não se apercebe das cordas
notívagas
deles cantando,
mais sonoras que
o breu calado?"

Mas a mulher
sabe do seu solo
de carne,
e relaxa as coxas,
firma-os junto
à frieza noturna.

E eles cantam
ainda mais temperados
que os sonhos
de todos os homens,
que as promessas
dos dias,
puros como
um luar descoberto.

Não,
ainda mais.

Dever-se-ia
estatelá-los
nos céus,
esses seios
que pecariam pela
proximidade,
e ditam-se máximos
inatingíveis sendo.

Prez

2010-03-03T01:18:00.001-03:00

Deixaste para trás
um cigarro desmembrado
entre teus vermelhos
lábios viscosos
e a caneca de café
duma tarde.

Deixaste teu desencontro
a mim,
carícias desfeitas,
confissões
como úlceras
que acidam
minhas entranhas.

Foste-te ao encontro
de outro perdido
homem,
a fim de semear
outros solos mortos
com tuas névoas
passageiras.

Sinto-te no odor
que já se vai,
como a corrente
momentânea
que és.

Sinto-te
na polidez
com a qual
Prez
e seu saxofone
trancam-me
junto ao chão
do bar,
rumorejando
"isto é tudo".

O Canto

2010-02-11T23:45:00.008-02:00

Ao te notar do
fogo
de toda cruzada
ao longo,
já nas tuas
solas
ele se ordenha
em gotículas
chamuscantes,
já tuas solas
ele é.

E os expectadores
sorriem
o sorriso dos tortos,
aplaudem peça
de texto ilegível.

Os expectadores
são tolos,
uns belos,
todos tolos.

Testemunhas-te
também,
como os outros,
pasmado
à risada
da Morte.

És tolo.

E o fogo
conquista o chão,
o cigarro
se descama
no leito de
teus dedos.
Raquíticos
homens
esses que
as noites
a ti trazem.

A calmaria
dos cadáveres
a boiarem
frente à nau lunar,
a calmaria
nauseante
dos iletrados
a si mesmos.

És tolo,
és tolo...

A sereia
só canta a eles,
e tu sabes.

Vagões Vazios

2010-01-30T21:46:00.004-02:00

Naquelas noites
em que nada mais estiver
além da solidão,
vestida com
manchas tantas de suor
quanto tu mesmo,
nessas madrugadas
que duram as
horas
dum quarto
malcheiroso,
todos os males
pelos quais
o corpo
mostra-se tua
criação mestra,
lembra-te do Blues,
a canção crepuscular
dos malditos.

Sem mulheres nos bolsos
e dinheiro
entre dentes,
somente cigarros
inacabáveis,
divisa
os segundos
a fugirem às
curvas
da nota mais
só do mundo,
das guitarras
agonizantes
aos secos lábios
do caminho,
de como as chamas temporais
se contorcem
e retomam a de sempre
merda
naufragada.

Cordas
ardem os dedos,
gaitas
incendeiam os ares,
de tempo
se cremam os vivos.

E o Blues
segue-te
na auto-estrada,
como vagões
vazios.

2010-01-27T19:35:00.009-02:00

A esquerda
e a direita,
a esquerda
e a direita,
até farelos de ossos
salpicarem
a parede.

A esquerda
e a direita,
a esquerda
e a direita,
rumo ao desmaio
dos punhos,
adiante, ao
nocaute.

Os inchaços
das mãos
são coágulos
sanguinários
em busca
de duas
eclosões.
Nem sequer incontáveis
bastariam,
eles o sabem.

Nada, o sei.

A
esquerda,
a
direita,

o
crânio.

O
pouso.

Crônica Das Manhãs Todas

2010-01-25T20:28:00.008-02:00

"...
Glória,
Vanessa,
Juliana,
Flora.
Veridiana,
embora...",
persistiram.

"A chamaremos de vida",
bafejaram as janelas,
logo antes de se fecharem
ao despertar
inominável.

Estacado

2010-01-25T20:27:00.000-02:00

Caminho,
tarde com suas mãos
às minhas dadas,
noite à frente.

Caminho tortuoso
pelas calçadas,
amedrontado pela
tormenta.

Uma criança
chora por pão,
outra o seu nascer,
uma mãe a maternidade
diante de memórias.

Caminho.
Vestidos brilhantes
de infância,
homens vestidos
por luto.

Caminho,
estático.

Covas Rasas

2010-01-25T20:16:00.005-02:00

A solidão
dum jazigo
embrandecido pela
chuva corrente
faz de cada um deles
miolos estirados
no jardim da Morte.

Cada jazigo
é o nunca olvidar
duma vida,
seja mármore gélido,
grama crepitante
pelos invernos,
seja o ardor
das nevascas:
túmulos têm
a temperatura da carne.

Carregam aos outros
as outras lembranças
e as próprias.
Carregam da vida
o rememorar de si
para a mesma.

Às cinzas, das cinzas,
aos mares, dos mares,
ao viver, todos os eternos,
ininterruptamente,
como as brisas veranis
que abrasam
e abrasam.

Jazigos sorriem.

Orquidário

2010-01-19T04:03:00.008-02:00

Desce o vinho,
na doçura da memória,
em amargor de ausência.
Desce o vinho,
cada gota é uma mesma,
um canal de álcool
não deserta um campo
de Amor.

Duma flor única
meu campo inteiro se compõe,
cada pétala sua
secular
como carvalho bretão.

Penetro a solidão campestre
de verdejante náusea
e toda nova direção
na mesma musa petalada
encontra findar.

Rego-a,
garrafa
a garrafa,
e cresce o mortuário
de todo um jardim,
mausoléu de primaveras.

Sou Don Juan
crucificado,
pés ao talo,
cabeça recostada
sobre aroma
doutrora,
palmas fincadas
pela leveza
dos beijos,
estes que o sopro
das horas
persiste em ladrar.

Necrofagia

2009-12-01T00:56:00.011-02:00

Fala-se de olhos e lábios
e maçãs amadurecendo,
ronronantes cílios,
queixos formados sob a medida
dos meus dedos.
Ferve-se linhas e mais,
para aplicá-las
com a agudeza das palavras
íris adentro,
tantas linhas voltadas a
traços que algo dizem
e, por dizerem,
nunca te calam.

Quero, de todas, as coxas mudas,
e chupá-las cotovelos,
calcanhares ásperos,
fitar-me alienado
frente ao espelho d'água
de costas desfiguradas
de ti.

Fodo os mortos membros
que calorosamente
me recebem
e em selvageria
dispersam-te
ao exílio de outros.

Romanesco

2009-11-10T02:12:00.002-02:00

Quando os homens
amarem seus papéis,
momentos de alvura seca
agora reluzente por desejo;

quando tais papéis
forem feitos o desespero da fome,
postarem-se gozo abocanhado
pelo amador ainda antes de ocorrerem
ambos os últimos;

quando os sussurros das nações,
o burburinho da redenção,
ressoarem as gavetas de então queimante
metal,
e os escritórios se converterem em abrigo
de vozes moribundas e vigorosas,
todas em uníssono;

quando as fronteiras
se desmancharem como em acordar
de estranho sonho
e até estes deformados sonhos
forem postos de pé
pelo direito de cortarem
as ruas;

quando na paixão
estiver o motor da orgia
de todos,
em cama que é terra
de concreto rubro
e cuja fronha advém
do próprio teto ensolarado
mundano;

quando todos
os desejosos "quando"s
um só se tornarem
em sua unicidade
do querer,
e a democracia
dizer-se ditadura das quimeras
dançando céus adentro
como nuvens sem forma;

quando este poema
erguer-se de seu jazigo
e oferecer conforme alimento,
para os amargurados por saciedade
e esfomeados todos,
as folhas estaladiças
que o tempo
a ele entregou.

Corrente De Versos Ancorada Em Unas Asas Jazzísticas

2009-11-04T01:08:00.014-02:00

O cheiro
de suor
retorcido
sobre o corpo
estirado:
rastro de sangue
na boca do dia;
a noite adentrando
como o deserto
de sonhos
a avançar
à linha
do inconsciente.
A cerveja escoada
traz amargo gosto
e estranhas lembranças
às vísceras
deste poema,
resplancede como
pulsantes entranhas
que em cada latejar
têm palavras
a abrirem as pálpebras
como abismos.
Em cada íris mergulho,
fazendo-me pedra com o peso
da vida
amarrada
a estes pés
de letras,
partidos pelo desejo
meu de estirar-me
sobre a negritude
do recorrente desconhecido.

E o silvo do sopro
sobre áureos metais
penetra
e se retira,
persiste
recortando o quebrar
dos segundos
tempo adentro.
Por fim, cordas excitadas
arranham agudas carnes,
lábios fundem-se à frieza
em prata e ouro.
O desespero do suor
de homens outros
por esta face escorre
e, sobre o de um
corpo embriagado
jazer no papel,
respinga.

Espremem-se versos,
mas deles
novos jorram
em angustiadora
calmaria.

Chopin Decantado De Translucidez

2009-11-03T16:36:00.005-02:00

I.
Os copos de ontem
se misturam,
e o de hoje
rompe-se contigo
dentro.
Restos de pó
adocicado
e negro,
seiva quase
remota,
de fixidade árida,
como monte
que junto aos homens
longe dele sepultados
e pelo vento
se pulveriza.
Receptáculo
da loura doudice
dos sensos
nas madrugadas de fraco
pulso,
cálice do despertar
de tais madrugadas
mais despertas
do que eu mesmo,
antro do fluido
perdido
entre a panacéia
de várias formas,
estas dissolutas
ou botões de flor
garganta adentro.
Tantos os cadáveres
em tais copos,
estes que, só ao te acolherem
como braços,
têm corpo,
copos que longe
de ti
são um vário inexistir.

II.
Os meles outros
vão-se
para que possas
bailar a correria
de multidões
sobre um piano
e a História,
tuas pernas
retumbando
teclas,
pondo abaixo
os entraves
de nosso
querer.
E esse piano
eclodido
às alturas
dos vivos
que ainda virão
a marchar,
que me deu
este espasmo
e aquele,
que fez vararem
aos ares da humanidade
notas como sementes
do maleável e alvo granito
do sentir,
esse piano, inesgotável
como a carne,
a ti palpita.
E todos os odores
murcham-se
para dele
florescer
o fragor
que sorvo
de tuas
palavras,
inaudíveis à memória.

Poluído Éter

2009-10-25T02:06:00.008-02:00

A onda toma o quarto
e derrama-se até
toda a noite possuir
como nádegas
mãos adentro.
Entre dela os dedos
letras fogem,
racham-se e planam.

Muitos os cigarros são
e apenas uma és tu;
variam os embates
entre raios e névoa,
mas te emanas,
tragada olvidada,
longe desta sufocante
rocha por dó partida.
Vazante tóxica
de esquecimento
inteiro presente,
pingas segundo passado
à perdida década futura,
vívido e distante tempo outro
a decaído agora.
Hoje,
não há "quando",
e sequer sua sombra
pressinto
sobre o corpo do sempre.
Percam-se os nacos
de fumo ardente!
para, de tal modo, encontrar-te
além destas finas
nuvens.

Sopro-as
com o bafo da morte
prévia do dia
que a vir está,
mas não te prostras
adiante.

Em vácuo de lembranças
nunca expelidas
por nosso amor,
dissipo-me.

Valsa Em Fuga

2009-10-16T04:11:00.009-03:00

Valsa! ao redor
da latejante dor,
esconde-te da Morte
com sua hipnose
que persegue
teus fialhos de carne
próximos ao estupor.
Valsa! mesmo ao cessar o ruído,
ainda que orfã de teu corpo,
com apenas meio espectro
de suspiro esvaecido,
valsa uma vida qual
bússola resistente
da vastidão falecida
duma planície
que nunca finda.
Valsa teus cabelos
no ofegar da plena fuga,
pétalas a nadar
contra o pulso da chuva,
e perde-te na caída oca
tríplice como se
adaga teus tímpanos ferisse.
Valsa o desespero, falsa,
num vestido adormecido
longe de ti,
corpo desnudo cujo
impulso ainda agarra
ao frívolo viver.
Trota contra o vale
sobre o qual aportamos
todos,
onde coluna nenhuma
se vê,
em luta, baile
de rijos cortantes sorrisos
arruinados pelos pés teus,
a correrem hemorrágicos
por agonizante
valsa em adeus.

Palíndromos

2009-10-15T22:46:00.007-03:00

Ovo ou galinha,
poeta ou Palavra?

Cântico Máximo Numa Rubra Noite Hospedeira

2009-10-14T02:33:00.010-03:00

Amo-te, amo-te, amo-te,
nestes versos embriagados
longes das mãos tuas.
Amo-te com a sinceridade
dum homem que escreve
sua cegueira,
que de queixume desbota
a tinta do sangue seu.
Amo-te em espasmos
de puro estridente calor
que ao vento sopra
do frio a noite,
que a escaldar recebe
este duro corpo generoso
mesmo nele não havendo
a generosidade maior
talhada de teus olhos
embotados.
Amo-te, amo-te, amo-te,
e imprimo neste fumar
o arder teu em mim,
faço da fonte sua
a faísca a jorrar
da caneta,
esta que palpita e estremece
como eu.
O verso duma folha
cicatrizada por palavras outras
é meu urro,
e como a ele agradeço!
por minha voz em azul
embalsamar.
Amo-te, amo-te, amo-te,
no desespero de palavras partidas
sobre tal bambo tronco.
Amo-te, amo-te um tanto inexprimível,
um tanto bêbedo sobre
as linhas desta mesa
a rirem do desajeito
que a mim balbuciam
num branco silêncio.
Amo-te, amo-te, amo-te,
e não enxergo a companheira
letra minha neste amar,
e toda posse dos versos meus
tua descobre-se.
Fizeste destas flamas lacrimosas
minhas mais lindas odes,
e assiná-las-ei com teu nome,
uma à uma nos dias próximos
de única noite.
Amo-te, amo-te, amo-te,
e o repetido ou não
é um só amar
na unicidade
dos tempos que se fundem.
Amo-te na distância
maior que posso estar
dos altares teus,
da realidade
a fitar-me nos longínquos
olhares
repousados sobre minh'alma
dissipada em ti.
Amo-te, amo-te, amo-te,
ainda mais no negrume
de impiedosos dias tais,
e a misericórdia reluz
na eternidade de palavras
que se findarão,
nesta lírica inalcançável
recolhida de teus verdes galhos
que não mais estão.
Ausência como a do ramo
que nunca sobre tuas mechas postei
e ramo pelo qual
a desumana finitude deste ninho
embranquece-se em pranto,
ecoando sem fim o cerne do canto:
“Amo-te...”

Clarividência

2009-10-09T16:41:00.009-03:00

Enclausurados em nua noite
de décadas estamos,
fio de foice da superfície adentro,
abandonando a dor forjada
para de nossos espíritos secar
o pranto.

Vejo ao redor meu
a negritude da ignorância,
o enforcar de toda humana
sorte.
Vejo o mesmo
tom dum caminhar sem ânsia,
apenas vida e nunca
morte.

Frente ao não arder do dia
em que tal ceguidade
dissipar-se-á em fogos
ao jus,
teimo em voltar-me à poesia,
rio pelo qual
navego junto aos mortos
de luz.

Mas, como bate esta espera!
neste gotejar indolor,
seco como a escuridão que paira,
vazio pontiagudo que me vara...
Como bate esta espera,
espera por atracar-me ao fulgor!

Desfaleceu O Corpo

2009-10-08T05:20:00.003-03:00

Desfaleceu o corpo,
carga a estalar
de vermes
que deglutem
a vermelhidão
da noite
e transformam-na
no venerar dum
dia posto.

Desfaleceu o corpo,
deixando o impalatável
sob o qual tem remanso
o tato do sentir
em arrojo.

Desfaleceu o corpo,
pôs-se, eclodido
em um feder,
a alimentar
fragmentariamente
outro humano
corvo.

Desfaleceu o corpo,
e o tentar empoleirar-se
de sombras quantas deu-se
até penetrarem que
o galho pende oco.

Desfaleceu o corpo,
uma caída ode, então,
veio a tomá-lo
como o escarro
de um morto.

Desfaleceu o corpo,
todo movimento
de uma sinfonia
ao nada,
e aprumou-se
a cantar
a única
das liras alada.

O Dissecar Transcendente

2009-07-08T20:47:00.005-03:00

Nada senão o vão
preenche o fosso
do meu espírito.
Tua presença pende
e desmorona
sobre ele
como uma gota
de orvalho
evaporada
antes de lapidar
o chão,
como um beijo
morto antes
do seu pouso.

Que não seja preenchido
este vazio,
pois só através dele
minha existência
tão volátil
e que persiste
transborda
a plenitude.

A silhueta
da libertinagem
que me perfura
o corpo
para que o gozo
desta alma
se faça do que
dele corre,
essa silhueta
é como um aríete
que despele golpes
contra os portões ocos
do não preenchimento
que em mim há.
Mas de tal portada
nada sai ou entra,
pois o após
não a reside,
diante dela
o que existe para mais
se retrai
e extingue-se.

Esta chaga
me carrega
como ama,
faz-me perder
todo o teu corpo
palpitante que
jaz sob os meus
dentes, mulher.
Vejo-me longe de ti
quando adormeço
em teus seios,
distante do teu sexo
quando dele ainda
goteja nosso amor.
Se minhas mãos
afugentam tuas mechas,
meu espírito é como
uma sombra
que rebenta sob o breu
de todas as noites
à espreita deste dia.

Ainda eu estando
dentro de ti,
o nada repousa
sobre mim,
como a majestosa
ave peçonhenta
da fronteira
entre os teus sonhos
e pesadelos.

Das Coxas Tuas

2009-07-08T04:41:00.011-03:00

I.
Das coxas tuas
vazam dois poemas,
frescos como a carne
que me olha,
com seus dentes
cintilantes
que dobram-se ao
vento.

O que penetra
a palavra e a parte
em migalhas de sangue
são tuas formas,
que confluem
em apenas um frenesi meu,
um orgasmo que ultrapassa
o sentir e atinge
o nada que há além.
Petrifica-te nesse
encosto macio que
te envolve
como as encostas
acolhem o mar,
até que dele também
jorrem espasmos meus,
meu próprio ser
e toda a sua flama
expugnada pelo
sopro do que há
de vir.

II.
Tuas coxas são tu mesma.

Sorvo o reluzir das tuas
pálpebras abertas
dessas duas cordilheiras
palpitantes,
essas duas asas
que se elevam e mergulham
na cova
de seus próprios fluídos,
suores de eras
nunca estancadas.

III.
Digo, pois, que,
abaixo dos teus quadris expostos
e em ciranda com o branco lençol,
há dois pueris castelos
arenosos que desmancham-se
e reerguem-se
com o avançar e regredir
da água do momento,
que se escondem
sob o fio
do horizonte
para logo após
fazerem-se novamente
incandescente
astro meu.

A Resposta Em Olhos De Um Constante Indagar

2009-07-02T04:23:00.006-03:00

Trajas o relampejar de mil
céus irados com teus olhos,
fornalhas negras
roncando a graça do fogo,
ardência à qual me devolvo
a cada encontro nosso,
isso pois, ao te encontrar
nestas ruelas do tempo,
vejo-me entregue a sorrisos
devidos há anos,
choros estancados nos olhos
que se desabotoam diante
dos dias que empilhamos
como nuvens nos céus.
E os céus parecem
mais profundos quando
flerto com eles
pela tua lembrança.
Tudo, assim, se faz
pura profundidade:
o Amor brande uma densa
névoa púrpura,
peso sob o qual
os corpos parecem
se despedaçar para
encontrarem a leveza
e se condensarem
nos distantes e elevados
adornos do ser.

Tens todos os anos
de tua vida em cada
momento,
e a cada fôlego
do tempo uma
nova vida.
Não conto os anos
diante de ti,
pois eles desmoronam
como os lances
de escada das horas,
como as pétalas
dos meses.

Tu carregas a lucidez
do mais altivo dos embriagados,
este do qual não se espera
resposta alguma,
mas que nos consterna
com o ímpeto
da pergunta nunca antes
feita,
da questão nunca antes
erguida.
E essa questão
que levas no espírito
é o alvo pilar
do mundo:
a sua resistência
diante de qualquer
solução,
e a eternidade
de sua resolução.

Poema A Um Amor Cravado No Sempre

2009-06-12T16:16:00.011-03:00

As teclas derramam-se
sozinhas, tecendo o que sinto
com mais vividez que
o sem cercas meu pensar.
Vejo que o finar
do poema parece
alvo como o seu palco,
distante e intocável, pois tu
nada mereces senão
um corpo de Amor
que perdure ao lado
do tempo, que reteça
os ares do temporal
em uma maré enrubescida,
como a carne tua
que talvez nunca tocarei,
distante como o último
estalo da brasa deste
lirismo.

Não me digas nada,
e entenderei Amor
de teus lábios,
estes criados dos
meus sonhos que
servem de horizonte
para todo o meu
caminhar.
Digas-me que me amas,
e a realidade se liqüefará
em pureza, meu espírito
reencontrará a terra
deste sangue
e cessará a busca
por ti.
Rogo que cada palavra
da tua boca
valha todos os frutos
que caem e fincam
a vida no solo,
pois somente através
da penúria material
minh'alma há-de
arcar com toda a
riqueza do teu ser.
E, se falo na tua existência,
assim o digo por crer
que é no puro arder incandescente,
na valorosa flama escarlate
que carregas dentro de ti,
onde estão todos os campos
da tua vida,
cada astro que despenca
dos teus olhos,
cada incenso aceso
por teus lábios.

Peço, então, amada,
que este poema sem fim
seja nosso nome intraduzível
(pois temos um só
e ele é o amar)
talhado na árvore do
universo,
e que toda
flor despendida
pelas estações
traga em si
o beijo que um dia
daremos.

Teu Palpitar Em Mim

2009-05-27T02:23:00.007-03:00

Meus lábios cintilam
um ritmo ardente,
e te enxergo nesta
composição inesperada.
Tão longe estás que
nunca te vi,
mas tua proximidade
repousa na possibilidade,
essa senhora com silhueta
de graveto coroado pelo Sol,
e recai sobre essa visita
que talvez um dia me farás
trazendo a poesia
dos teus seios.

Esqueço-me de ti por um momento
e continuo só, mas tal solidão
agora me crema ao ar
e não mais me faz mastigar
o nunca insosso futuro.
Gosto de estar só contigo,
tuas pernas entrelaçadas
ao meu pescoço
e mantendo-o de pé,
teus dentes fincados nos
meus lábios
e fazendo deles escorrer
o sangue que me lambuza
de Amor.

Gozo mais deste cigarro
que é a tua presença distante,
para a brasa fátua
refletir-se em meus olhos
e a fumaça negra da minha paixão
embriagar meus pulmões.
Trago-te como o último
dos tragos de todo
o estar além dos homens.

Mas, em um enegrecer repentino,
perco-te novamente,
agora para este sempre
que veio me encontrar.